Огородами в Украину, болотами в Финляндию, морем в Норвегию бегущие оппозиционеры — не об этом ли мечтает добрый российский патриот?
— Скатертью дорога, в Одессу, к Саакашвили, — провожает меня один редактор.
— Она уехала воевать с сепаратистами, пройдя гиюр, — сообщает другой.
Да, окунувшись в микву, читая "Шма Исраэль".
Почтенные литераторы, когда-то публиковавшие меня, не понимают — тому, кто прошёл гиюр, логичней репатриироваться в Израиль.
— Есть у нас ещё дома дела, — отвечаю я старым знакомым, напялившим ватники.
Не порадуй врага своего — одиннадцатая заповедь.
— Если тебе не нравится Россия… — Цедят вставные челюсти.
— Мне нравится моя родина, здесь я гуляю под яблонями и любуюсь на играющих в траве котиков. Мне не нравитесь вы.
Это давняя советская традиция — не убить, так изгнать. Сколько "белых", сколько людей с национальными убеждениями, интеллигентов, европейцев по воспитанию и аристократов по крови уехали из России, оставляя родовые поместья и храмы, музеи и заводы "красному хаму".
У нас, нового поколения оппозиционеров, отбирать как будто нечего. Почему же? Можно прекратить публиковать, выжить с работы, лишить друзей, которые поддадутся пропаганде, принести соратников в жертву на гибридной войне. И ты остаёшься один. А единица — ноль, писал Маяковский. Правда, вышиб себе мозги великий коллективист.
Огородами в Украину… А ведь некоторые убегали. Под месяцем по картофельной ботве. В двадцать первом веке из страны с парламентом и президентом. Как с заколдованного места, где не вытанцовывается демократия.
В такие годы чувствуешь течение истории, её тяжёлую холодную воду, влекущую народы и царей Бог весть куда. В будущее, которое сначала будет написано, возможно, кем-то из нас. Пропаганда правит миром. Это ещё не дно. Дна у России нет.
В десять лет я сама научилась плавать. Выплыла на середину реки с надувным кругом и оттолкнула его. Там, где теряется дно под ногами, и медленно, властно тянут вниз водовороты.
Огородами в Украину — это ведь неплохо. Абсолютная независимость. В городе Каменец-Подольский я проходила по улице над обрывом, а на противоположной стороне высилась крепость. Мне запомнился маленький дом с верандой, увитой виноградом. Я позавидовала его хозяевам.
Но доля наша здесь. Старая заевшая пластинка со стихотворением Блока: "И вечный бой… и вечный бой… и вечный бой".
